Redwood Vihara: ¿Cómo tener tu chocolate y comértelo también?

Reflexión de Katherine Ding ¿Cómo tener tu chocolate y comértelo también? Esta es la pregunta que ronda mi mente mientras aparece la primera ronda de chocolates, acomodados en pequeños capacillos para cupcake sobre un portavasos de madera del tamaño de mi palma. Para estar aquí—en el bosque durante un fin de semana, saboreando diez rondas de chocolate y té—dejé atrás a tres niños pequeños con mi pareja. Él tendrá que lidiar con las comidas que los niños se niegan a comer sin mí, dos noches sin dormir, la alteración de nuestra rutina bien aceitada. ¿Cómo les llevo una probada de esta experiencia que él ha hecho posible para mí? Los trozos de chocolate son pequeños y desiguales. En cada ronda de degustación, una sola barra—cuidadosamente seleccionada y elaborada con esmero durante varios días—se parte a mano para compartirla entre treinta bocas. Mientras los voluntarios recorren el círculo distribuyendo el chocolate, me pregunto si me tocará el trozo más grande. El deseo de *más grande* es un hábito viejo y conocido. Pero para la segunda ronda de degustaciones, me doy cuenta de que lo más grande y lo más pequeño, medidos por mis ojos envidiosos, no aplican aquí. En cambio, tuvimos que aprender a saborear. En cada degustación, partía el chocolate por la mitad y guardaba un trozo para Tony y los niños. No fue una decisión difícil, ni un sacrificio. Coleman nos instruye a comer el chocolate despacio, a no masticar y dejarlo reposar sobre la lengua hasta que se derrita, permitiendo que los matices de sabor se revelen. Como es principalmente el grosor y no la longitud del trozo lo que determina la velocidad de derretimiento, un trozo pequeño tarda casi lo mismo en derretirse que uno grande. Lo "más grande" en este contexto no es realmente la ventaja que una comparación matemática podría sugerir. El disfrute surge de la atención que puedes prestar mientras el sabor se despliega en la lengua. Te perderías la experiencia si te distraes con el deseo de un trozo más grande. Degustación nocturna, segundo día. ¿Por qué la persona junto a mí no se come su chocolate? Descubro la respuesta cuando nos levantamos para irnos. Me tiende un capacillo lleno con dos trozos. *Noté que estabas guardando tu chocolate para tus hijos*, dijo. *Aquí hay un poco más para darles.* Dar desde un corazón pleno es disfrutar una y otra vez. Las sorpresas y el placer del chocolate en mi boca. La calidez de la mano y del corazón que me entrega chocolate para mis hijos. La curiosidad y la alegría de mis hijos que siento en mi propio cuerpo mientras disfrutan cada trozo, aprendiendo a saborear lo familiar para experimentarlo de nuevo. Durante la caminata de la tarde, vimos cómo esta tierra ha sido talada repetidamente. Casi todas las secuoyas ancestrales de esta zona se han ido—convertidas en madera en el siglo XIX para satisfacer las insaciables demandas de materiales de construcción. La modernidad sigue acechada por el espíritu de la inquietud y la insaciabilidad. Manejando por San Francisco de camino aquí, paso frente a una valla publicitaria que capitaliza nuestra inquietud colectiva: *banca para los implacablemente impacientes*. Quizás la respuesta más verdadera y eficaz a la codicia capitalista sea cultivar la generosidad. La mano que enseña al corazón cómo abrirse. Pero dar desde un corazón pleno requiere saber—saber de verdad—que ya tenemos suficiente. Requiere reconocer que *más* y *menos* son meras ideas a las que nos aferramos porque aún no hemos experimentado plenamente lo que ya está aquí: en tu mano, en tu lengua, oculto a plena vista a tu alrededor. Saborear permite que la lengua le enseñe a la mente que no hay necesidad de querer más. Cuando te das cuenta de que tienes suficiente, las oportunidades de dar pueden ocurrírseme. Empieza a llover durante la caminata, justo cuando nos detuvimos a saborear otra ronda de chocolate. Surgen paraguas de abrigos y mochilas, pero yo olvidé el mío. Siento un tirón en mi abrigo, mientras me atraen bajo el refugio de un pequeño paraguas sostenido por alguien cuyo nombre no recuerdo bien. Tres de nosotros apiñados, sin palabras intercambiadas ni necesarias. El dicho *no puedes tener tu pastel y comértelo también* implica una situación de o lo uno o lo otro: o te comes tu pastel (¡pero desaparece!) o lo tienes (¡pero no lo saboreas!). Sin embargo, el arte de saborear ocurre en el intermedio: el chocolate derritiéndose lentamente en mi lengua, revelando poco a poco los matices de sabor. Para cuando el trozo se disuelve por completo, se ha incorporado al cuerpo como alimento, pero también a la mente como un recuerdo que activa los sentidos. La insaciabilidad no puede saciarse solo con calorías, sino con la sensación de *suficiente* que permite que el corazón se abra.